La Visita !

Puede ser que el viaje no esté mal

Que un ángel celestial me invite a cenar

Puede ser que no haya más allá

Que el cuento acabe mal y no vuelva a empezar.

Hoy ha venido a verme una mujer alta y sonriente(Me ha dicho) coge mi mano fuerte y sígueme

Puede ser que el cielo tenga mar

Que sea un buen lugar para verte llegar

También puede ser que no te vuelva a ver

Que tenga que sufrir mi destierro sin ti

Hoy ha venido a verme una mujer alta y sonriente(Me ha dicho) coge mi mano fuerte y sígueme

Vino vestida de blanco

Se sentó a mi lado y me hizo sonreír

Mientras aún tirabas tú de mí

Y antes de su beso eterno

Le pedí un deseo que pude cumplir

Deshojar la luna para mí

Y en el pétalo de la esperanza

Pude ver tu nombre y el de otra mujer

Suspiré tranquila serás feliz otra vez

Suelta ya mi mano, suelta ya mi mano

Suelta ya mi mano estaré bien

La Oreja de Van Gogh

UAH LUA !

Uah lúa, sagra lua

Uah branca, sagra lúa

Uah lúa, branca lúa

Uah sagra, branca lua

Collerei folla do visgo

É a noite de San Xoán

Brada o porco nos outeiros

Os carballos bruando están.

Bebe moza á meia noite

A frol da i'auga pura

Colle da herba preñadeira

Orballo para a fermosura

Alumean as fogueiras

As lembranzas do meu clan

Deses bravos q morreron

Por Kalaikia, seus irmáns

Luar Na Lubre

A CRUZ MUTILADA

Amo-te, ó cruz, no vértice, firmada
De esplêndidas igrejas;
Amo-te quando à noite, sobre a campa,
Junto ao cipreste alvejas;
Amo-te sobre o altar, onde, entre incensos,
As preces te rodeiam;
Amo-te quando em préstito festivo
As multidões te hasteiam;
Amo-te erguida no cruzeiro antigo,
No adro do presbitério,
Ou quando o morto, impressa no ataúde,
Guias ao cemitério;
Amo-te, ó cruz, até, quando no vale
Negrejas triste e só,
Núncia do crime, a que deveu a terra
Do assassinado o pó:
Porém guando mais te amo,
Ó cruz do meu Senhor,
É, se te encontro à tarde,
Antes de o Sol se pôr,
Na clareira da serra,
Que o arvoredo assombra,
Quando à luz que fenece
Se estira a tua sombra,
E o dia últimos raios
Com o luar mistura,
E o seu hino da tarde

O pinheiral murmura.

ALEXANDRE HERCULANO

CAVALEIRO DE CRISTO!

Os Portugueses, senhores do campo, celebravam com prantos a vitória.
Poucos havia que não estivessem feridos; nenhum que não tivesse as armas
falsadas e rotas. O Lidador e os demais cavaleiros de grande conta que naquela
jornada tinham acabado, atravessados em cima dos ginetes, foram conduzidos a Beja. Após aquele tristíssimo préstito, iam os cavaleiros a passo lento, e um
sacerdote Templário, que fora na cavalgada, com a espada cheia de sangue metida
na bainha, salmodeava em voz baixa aquelas palavras do livro da Sabedoria:
"Justorum autem animae in manu Dei sunt, et non tangent illos tormentummortis".

A Morte do Lidador - Alexandre Herculano

TRÉGUA

Agora a noite é nossa, fala baixo oh borboleta, findaram os combates nas ruínas.
Entrega ao arvoredo a cor que é do teu corpo, abandona os mistérios de menina.
Já se ouve a cascata no monte menina, perto da gruta renasceu.
Já se ouve o murmurar do lago onde há pouco o luar, cansado adormeceu.
Vejo sombras calmas na montanha menina, sonho o teu corpo a naufragar.
Já perdi o medo do tempo que é tempo de perder, com medo de te amar.
Agora a noite é nossa, fala baixo oh borboleta, findaram os combates nas ruínas.
Entrega ao arvoredo a cor que é do teu corpo, abandona os mistérios de menina.
Já se ouve a cascata no monte menina, perto da gruta renasceu.
Já se ouve o murmurar do lago onde há pouco o luar, cansado adormeceu.
Deixa que os cavalos se afastem menina, já não vês lanças a brilhar.
Agora que a noite nos deu trégua, é tempo de uma noite, sem trégua para te amar.
Agora a noite é nossa, fala baixo oh borboleta, findaram os combates nas ruínas.
Entrega ao arvoredo a cor que é do teu corpo, abandona os mistérios de menina.

QUADRILHA - letra

ANJO ÉS

Anjo és tu, que esse poder

Jamais o teve mulher,

Jamais o há-de ter em mim.

Anjo és, que me domina

Teu ser o meu ser sem fim;

Minha razão insolente

Ao teu capricho se inclina,

E minha alma forte, ardente,

Que nenhum jugo respeita,

Covardemente sujeita

Anda humilde a teu poder.

Anjo és tu, não és mulher.

Anjo és. Mas que anjo és tu?

Em tua fronte anuviada

Não vejo a c'roa nevada

Das alvas rosas do céu.

Em teu seio ardente e nu

Não vejo ondear o véu

Com que o sôfrego pudor

Vela os mistérios d'amor.

Teus olhos têm negra a cor,

Cor de noite sem estrela;

A chama é vivaz e é bela,

Mas luz não têm.

- Que anjo és tu?

Em nome de quem vieste?

Paz ou guerra me trouxeste De Jeová ou Belzebu?

Não respondes - e em teus braços

Com frenéticos abraços

Me tens apertado, estreito!...

Isto que me cai no peito Que foi?...

- Lágrima? - Escaldou-me...

Queima, abrasa, ulcera...

Dou-me, Dou-me a ti, anjo maldito,

Que este ardor que me devora

É já fogo de precito,

Fogo eterno, que em má hora

Trouxeste de lá...

De donde?

Em que mistérios se esconde

Teu fatal, estranho ser!

Anjo és tu ou és mulher?

Almeida Garrett, 'Folhas Caídas'

S. MARTINHO

Martinho era um soldado romano. Num dia de Inverno, passava Martinho a cavalo por Amiens quando foi interrompido na sua marcha por um pobrezinho, tiritando de frio, que lhe pediu esmola.
Martinho não tinha trocos.

Decidiu--se, então, por dividir a magnífica capa vermelha com que se abrigava da intempérie.

Com a sua espada cortou-a de um golpe, deu metade da capa ao sem--abrigo e logo o Sol despontou com tal intensidade que mais parecia estar-se no Verão.