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Antefalhei a vida, porque nem sonhando-a ela me apareceu deleitosa.
Chegou até mim o cansaço dos sonhos... Tive ao senti-lo uma sensação
externa e falsa, como a de ter chegado ao término de uma estrada infinita.
Transbordei de mim não sei para onde, e aí fiquei estagnado e inútil. Sou qualquer
coisa que fui. Não me encontro onde me sinto e se me procuro, não sei quem é que
me procura. Um tédio a tudo amolece-me.
Sinto-me expulso da minha alma.
Assisto a mim. Presenceio-me. As minhas sensações passam diante de não
sei que olhar meu como coisas externas. Aborreço-me de mim em tudo. Todas as
coisas são, até às suas raízes de mistério, da cor do meu aborrecimento.
Estavam já murchas as flores que as Horas me entregaram. A minha única
acção possível é vê-las desfolhando lentamente. E isso é tão complexo de
envelhecimentos!
A mínima acção é-me dolorosas como uma heroicidade. O mais pequeno
gesto pesa-me no ideá-lo, como se foras uma coisa que eu realmente pensasse em
fazer.
Não aspiro a nada. Dói-me a vida. Estou mal onde estou e já mal onde penso
em poder estar.
O ideal era não ter mais acção do que a acção falsa de um repuxo – subir para
cair no mesmo sítio, brilho ao sol sem utilidade nenhuma a fazer som no silêncio da
noite para que quem sonhe pense em rios no seu sonho e sorria esquecidamente.
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o livro - b. soares
